¿Palabras ponibles?

Hay un tiempo para cada cosa. O como la mujer del César, además de serlo, debe parecerlo

Hace unos días una amiga me contó que uno de sus hermanos ha dejado embarazada a su novia, una chica de 22 años. Él le dobla la edad con holgura. Eso no tiene por qué ser ni bueno ni malo. Parece que él no tenía la menor intención de ser padre ahora. Eso sí es malo. Además, él llevaba meses hablando de marcharse de España. La novia no quería que lo hiciera... Aun sin saber con certeza lo que ha pasado en realidad, la historia tiene una pinta espantosa. ¿Es lícito forzar un embarazo, sin que una de las partes que aporta ADN sea consciente de ello, a fin de tratar de retener a esta persona a nuestro lado? Y ética aparte, ¿compensa?

Nunca he querido ser madre. Por múltiples y variados motivos que para mí son de peso. En el último año, ante la inmimencia de que deje de ser biológicamente posible, he reflexionado mucho sobre ello. Lo cierto es que tampoco he tenido muchas oportunidades de serlo, pero sí tengo muy claro que de haberme quedado preñada sin pretenderlo y sin que el padre lo deseara, habría abortado de inmediato. Y más con 22 años. "Con toda la vida por delante", como se suele decir. El hecho de que alguna vez el padre de la criatura pudiera pensar que le había tendido una trampa habría sido para mí lo peor que podría suceder. No creo que una relación pueda sobrevivir a algo así. Cierto es que tenía clarísimo que ni de coña quería a ninguno de los tipos como padre de un hijo mío y, probablemente, para otra persona eso hiciese la decisión mucho más fácil: una cosa es liarse con alguien para un par de asaltos en la cama y otra muy distinta ligarse a él de por vida por parirle un hijo. Vale que a algunos les da por desaparecer; pero en algunos casos, si no es así, una se busca una condena vitalicia. En mi caso, además, cuanto más me interesa el tipo en cuestión, menos lastre quiero. Y una sospecha de este tipo me parece una losa de plomo. Por no mencionar el hecho de que la separación, como mínimo temporal, de la pareja fuese inmimente. Uffff: además de serlo, hay que parecerlo. Vamos, que para mí la decisión está clara: o pares y no pones impedimentos a que el tipo siga con su vida según lo previsto; o te callas la boca y abortas.

Es difícil --dejando de lado al bebé, quien ni siquiera ha pedido nacer-- saber a quién perjudica más la situación. Lo siento, no le veo ningún enfoque positivo a que esté en camino un niño no buscado. Por un lado, él está mejor situado en la vida que ella. Pero por otro, hay gilipolleces que se cometen con 16, 18 o 20 años, no con cuarenta y muchos: la vida no da de sí para reponerse de ellas.

La historia del hermano de mi amiga tiene muchas papeletas para acabar fatal. Por degracia, el que sea más vieja que el mundo hace también que la estadística esté en su contra.

Sobrepasada

Sobrepasada por mi ignorancia. Desbordada por el desconocimiento. Paralizada ante el abismo.

Fechas y efemérides

Dieciséis de junio y sin cobrar mayo aún. Marvellous. Las de RR.HH. del patio de colegio que es mi empresa lo achacan a la crisis. La crisis de ahora es como el estrés de hace unos años, que valía para justificarlo todo:
-"Me duelen los juanetes."
-"Eso va a ser estrés."

Como hace tiempo que he decidido intentar no ser como a mí me pide el cuerpo y practicar el abrazo teletubbi con la humanidad, a ver si consigo que las cosas me vayan un poquito más "suaves", me reprimí como pude y no les recordé que en los 24 meses que llevo ya con ellos (la virgen, cómo pasa el tiempo) he cobrado según dice mi contrato del 1 al 5 del mes siguiente exactamente en cinco ocasiones. Las 19 restantes varían entre el 8, el 10 o el 12; nunca habíamos llegado al 16, eso es cierto. Tampoco les expliqué que de feminista liberada no tengo nada, que para eso ya están Bibiana Aído (sí, es mi "ídola") y sus amigas, y que yo trabajo por dinero. Realizada más que de sobra llevo ya años.

Digresiones cargadas de bilis aparte, que me mienten la crisis ellos, con el choteo que se traen conmigo desde hace dos años, tiene bastante guasa. Lástima que yo no tenga en estos casos ningún sentido del humor...

Para terminar de rematar el conjunto, me he enterado de que la fecha de renovación de contrato entre mi PatiodeColegio y nuestro cliente vence el día 18 de julio, aniversario del glorioso alzamiento nacional. No sé cómo interpretarlo. Supongo que como que me van a dar por culo haga lo que haga.

Salud y libertad.

El desconcierto

Pérez-Reverte, tan auténtico él, me estomaga. No lo puedo evitar. No sé si es su forma de escribir sentando cátedra por encima del bien y del mal; no sé si es por lo que adivino que nos parecemos cuando hablamos o expresamos nuestras opiniones y, como buen polo igual, me repele; no sé si envidio --la envidia es el único defecto del que me creo libre-- que a él lo publiquen y a mí no; no sé qué demonios es, pero no lo soporto. Por eso, leer un artículo suyo que expresa casi palabra por palabra mi propio pensamiento me eriza los pelos de la nuca. La sensación de acojone se me antoja similar a la de mirarte al espejo y ver a otro. U otra. U otr@. Miembros y miembras.

http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentescorso/pc_14jun09

De propina: http://www.lasextanoticias.com/noticia/cambio/sexo/patio/455912

Porque yo lo valgo

El departamento de Recursos Humanos (y Divinos) de Naciones Unidas pretende que los postulantes al concurso oposición de traductor al español escribamos una redacción contando por qué queremos trabajar para la ONU. Estupendo. "Pues os lo voy a explicar chicos, porque el sueldo mínimo triplica el mío actual", por ejemplo.

Esto de venderme no es lo mío. No creo que haya nada, dejando de lado el deporte... cualquier tipo de deporte o actividad física, que se me dé peor. Por si esto no bastara, tendría que ser capaz de hacerlo de forma interesante y amena, que esos pobres señores del departamento de selección de personal (angelitos, deben de cobrar unos 70.000 € netos al año) van a tener que leerse entre 5000 y 6000 redacciones y conseguir que tengan ganas de comprar algo cuando lleven 10 o 20 redacciones leídas no creo que sea fácil. ¿Les hablo de entusiasmo? ¿De pasión por la traducción y el lenguaje? ¿De un interés desbordante por casi cualquier campo del saber? Novedosísimo todo ello. Seguro que ningún otro candidato lo hace. Estoy por escribirles un cuento de un folio. Total, seguro que lo pasan mejor leyéndolo.

Ser o no ser... humano

Bibiana me fascina. Su última perla es que un feto de 14 semanas es un ser vivo, sí, mas no humano. Ahí queda eso. Por desgracia no ha aclarado a qué especie, ni tan siquiera reino, pertenece y me ha creado una intriga, un sinvivir y, sobre todo, una vergüenza ajena que no merezco a estas alturas de mi existencia... presuntamente humana. Estoy segura de que hay mejores argumentos para defender el aborto libre en España. Y también estoy segura de que hay mejores candidatos de sexo (que no género) femenino y masculino para ocupar un ministerio. Lo de que si el ministerio de Igualdad tiene razón o no de ser, en mi opinión, no merece la pena discutirlo siquiera. Qué jartura de modas absurdas hasta incluso en la política, la virgen.

Dispersión

Debo de caerme mal. No tiene sentido alguno que cuando tengo el tiempo necesario para hacer, bien y sin apreturas, algo que debo hacer por cojones, acabe por hacerlo a la carrera y con el tiempo pegado al culo porque me he perdido en alguna marcianada de las mías. Interesantes, seguro que sí; pero también perfectamente postergables. Me caigo mal fijo.

El mundo

Hoy me he obligado a ir al gimnasio. Como casi siempre. Mis expectativas para hoy eran moderadas: unos 40 o 50 minutos de bici elíptica, estirar un poco con la vana esperanza de evitar sufrir unas agujetas gloriosas mañana y punto. No esperaba en absoluto acabar reflexionando sobre lo divino y lo humano. O sea, cómo demonios es posible que el mundo funcione como funciona.

Mexplico. La sala de bicis y máquinas de musculación está cuajadita de pantallas: la mitad de ellas sintonizan con La 1 de TVE y la otra mitad con una emisora de vídeos musicales propiedad de la cadena a la que pertenece mi gimnasio. En La 1 daban la carrera de moto GP de Le Mans y en los vídeos musicales... un especial de las Pussycat Dolls. Y nada, ahí estábamos mi trenza y yo tratando de averiguar por qué casi todos los pilotos pasaban por boxes para cambiar de moto (imagen sí, sonido no) cuando me he dado cuenta de que era la única persona que estaba pendiente de esa mitad de las pantallas. El resto de la sala, machos y hembras, andaban embobados con las Pussies: ellas con ganas de tener sus piernas y ellos con ganas de follárselas. Lo normal, vamos.

En ese punto no he podido evitar preguntarme cómo demonios es posible que (extrapolando a todos los machos del mundo) una panda de tontainas atolondrados a los que si les pones un par de tetas botando delante de ellos pierden el norte y son capaces de asegurar que se llaman Islero y que acaban de matar a Manolete, hayan llegado a dominar el mundo. No lo entiendo.